Atropelos

A cidade me atropela. Tira-me o fôlego. Faz explodir milhares de tremores, indecifráveis, sísmicos, velozes. O que se passa no corpo seria completamente indizível, se não existisse uma certa habilidade para simular os acontecimentos, para produzir outros. Azáfama. Matilhas ladram. Ladrões. A cidade nos engole com sua multiplicidade, e descer por essa garganta vivaz não é nada confortável. Nada de turismos assépticos. O que irrompe aqui é a transmutação do viajante em nativo. Transmutação sempre temporária. Tornar-se um daqueles/esses. Virar o lugar. Ser absolvido pelas pulsações do lugar. Não basta olhar a paisagem de longe, por detrás de vidros homeostáticos. A cidade alheia e arredia, por vezes se coloca de tal maneira no corpo, que compreendemos muito bem, nesses momentos, a vida de um vidente. Ver o além. O além dos além. Não um além transcendente, cujos pés nunca tocaram o solo, e nunca tropeçaram numa poça de lama. Trata-se de um além estético, que pulula nas experiências artísticas e estilísticas do corpo. Ser vidente. Isso não é fácil ou tranqüilo. Sentir os universos insignificáveis que se deslocam nos movimentos cotidianos da urbe. Estranhamento. Isso ativa o corpo, fragmenta vitrificações e congelamentos mortificantes. Continuo sem ar. Respiro tudo agora. Não me contento apenas com o oxigênio. Quero as poluições; todas elas. O suor respira tudo. O delírio. Gente passa, anda, corre, morde, pula, cheira, e olha prá cá. Uma multidão irreconhecível me povoa. A lente da câmera sanguínea salta de repente. O que há agora é um olho/corpo onipresente. Onipresença desse presente, a única vivível. Sinto tudo. A vida gira e despedaça as calmarias. Gritei há alguns minutos. Gritos desesperados. Não sei se ouviram, mas os urros foram altos, estridentes. Vibraram por todos os poros. Continuam vibrando. Os poros se dilatam. Absorvem os climas. O lugar fala em mim. Ele é quem escreve esses emaranhados. Ele é desordenado. Anda, subvertendo. O enxame de línguas estranhas segue mordendo, arrancando pedaços. Só há dentes no corpo. Dentes das línguas estranhas e animalescas.

Maicon Barbosa

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Decidi abandonar todas as ilusões que eu ainda tinha
Quanto a esse amor, quanto a nois dois
Decidi parar de sofrer e de alimentar esse câncer
Que há algum tempo me devora
Essa saudade louca que eu tenho de tudo que vivemos
Decidi ignorá-la
A ilusão que eu tinha da sua pessoa
Decidi que não vale mais a pena cultivar
A pessoa que eu quero só existe nos meus sonhos
A paixão que eu imagino nunca existiu tal como a vejo hoje
Tudo é pontencializado
Pela saudade que eu sinto e que decidi
Abandonar para sempre...

Yon

Uma tarde-noite-madrugada-quase-amanhecer do fim de algum ano.

Alguns instantes são eternizáveis! É isso que pulsa nesse momento, nesse esboço de alguma coisa, de sei-lá-o-quê. Encontros acidentais. A amizade é – em certa medida – um universo de acidentes, colisões inesperadas, às vezes até premunidas, que colore insistentemente a vida. Os elementos dessa atmosfera fortuita misturam-se numa profusão indecifrável. Radiohead, bebidas fermentadas, Nação Zumbi, biscoitos sabor churrasco, conversas sobre política, Led Zeppelin, petiscos penosamente assados, José Saramago, “forasteiros” daqui, prosas sobre filosofia, Chico Buarque, devaneios em relação à vida sentimental, estridentes gargalhadas, balbucios sobre cinema, nostalgias diversas... E isso ainda não é tudo. Gaguejos sobre a morte, Kafka, narrativas sobre os ossos e ócios do ofício, o desejo de ler Jack Kerouac, piadas nordestinas, (por vezes a massa sonora entupia os ouvidos) Virginia Woolf, festas passadas e futuras, Afonso Manta, divagações sobre amigos ausentes. Ainda não é tudo... mas não é necessário estender demasiadamente a lista. Todas essas coisas estavam no encontro, naquele acontecimento de uma tarde-noite-madrugada-quase-amanhecer do fim de algum ano. Ou será começo? Prossigamos. Amigos se encontrando casualmente: haveria outra feracidade como essa na vida? Parece que as melhores comemorações são as que não têm motivo algum! (Talvez continue...)

Maicon Barbosa

Extratos de incertas conversações virtuais... .. .

Brincadeira 0,,

- Mas o que é isso? Não estou entendendo nada.

- Sei lá! Qualquer coisa. O que você quiser que seja.

- Mas por quê?

- Não tem porquês. Quer por. As explicações não andam por essas terras alagadiças.

- Mas assim ninguém vai saber do que é que você fala.

- (Risos, gargalhadas, estardalhaço...) Pra quê alguém iria querer saber?

Maicon Barbosa

Extratos de incertas conversações virtuais... .. .

Brincadeira 0,

Algumas pessoas sempre criam a alegria em nós...

Alguns encontros sempre são mágicos...

O desejo pelo encontro...

O encontro com o desejo...

Essas coisas atravessam a vida impetuosamente

Fazem-na pulsar com intensidade

Querer a vida! Mergulho numa queda infinita.

Cair suavemente em outros lugares

Perder o fôlego sem se dar conta.

Misturar-se ao ar rarefeito dos pulmões...

Maicon Barbosa

Extratos de incertas conversações virtuais... .. .

Brincadeira 0

Poeta? (risos)...

Adoro o seu senso de humor! Ele é muito sensível...

Aliás, a sensibilidade é extremamente necessária

nessas nossas conversas virtuais/reais.

Gosto de brincar com as palavras.

E como em toda brincadeira, esse gosto é sempre um risco.

A brincadeira colore as coisas, as relações, os afetos, a vida...

Essas coisas também são arriscadas!

Mas o que seria de nós sem o risco?

Maicon Barbosa

viagem louca

Uma dose de montila limão
E o mundo não é mais o mesmo
excitação brota de um coração atônito
arritimia, disrritimia, alergia, orgia!!


E trinta e seis graus de teor alcoolico
Percorrem loucamente as artérias
Sem limites de velocidade
O cérebro é o centro dessa cidade
Vai bater, vai matar, vai atropelar
Vai escancará!


YON

Fresta

O olhar têm vida própria.
É... vive perambulando por ai.
Salta nas coisas.
Penetra sem pedir permissão
Invade sem tocar.
Mergulha sem sair do lugar.
Ele sempre me torna, transtorna.
Perturba, inflama e acalma.
Pequena fresta por onde entram as coisas.
Furacão por onde entram as frestas.
Devora, aflora.
Inventa, inverte e ignora.
Sangra...
Morde a beleza e ri com o gosto.

Maicon Barbosa

Leon Tolstoi para sempre

Leon Tolstoi é conhecido no mundo inteiro como um dos maiores escritores de todos os tempos. Além de grande romancista, foi uma personalidade ímpar na Rússia do Séc.XIX. Pensador cativante, filósofo controverso e intelectual descompromissado com correntes ou linhas de pensamento da sua época, Tolstoi traçou com a sua vida e a sua obra um caminho que sempre remetia às suas próprias vivências e conflitos internos. Embora os seus principais romances tenham conotação histórica, como Guerra e Paz e Ana Karenina, ele sempre conseguia transcrever para suas obras a sua forma de pensar e de ver o mundo.Os personagens de seus romances por diversas vezes passavam pelos mesmos dramas do seu criador.

Pelo que se pode perceber em alguns textos e biografias de Leon Tolstoi, ele era um ser humano preocupado com os problemas sociais que se abatiam sobre a Rússia e o mundo. Sentia-se culpado por ser um escritor rico e famoso enquanto a poucos metros da sua casa camponeses – que na Rússia eram conhecidos como mujiques – morriam de fome e trabalhavam em péssimas condições.

Leon Tolstoi tinha outra preocupação muito interessante. Ele queria que toda sua obra passasse para o domínio público, pois achava que vender seus pensamentos era ainda pior que vender o seu corpo, e, portanto, algo repugnante. Quanto a isso muitos conflitos serão vivenciados entre ele e sua família que jamais aceitará a forma de pensar e viver do escritor.

O que chama atenção em Tolstoi é a sua luta, que perdurou por toda sua vida, de tentar impor concretamente o seu pensamento em suas atitudes. Para isso ele forjou sua própria moral, e de acordo com ela procurou nortear suas ações, sua obra e sua vasta contribuição para toda humanidade. Uma moral que a todo momento ele tentava, segundo suas aspirações, melhorar mais e mais a cada dia.Uma moral que, embora impregnada de cristianismo, obedecia os desígnios do seu sensível coração romântico.

O seu grande sonho era sair de casa, se desvencilhar de sua família e viver nos campos com os mujiques. Queria sustentar-se com o trabalho dos seus braços e o suor do seu rosto, negando a toda humanidade o talento de sua pena. Nunca quis fazer parte da aristocracia russa, nem como proprietário de terras que foi e nem como magnífico escritor. Morreu sem realizar inteiramente este sonho, pois por onde andava era reconhecido pelo povo e de toda parte do mundo acudiam pessoas para conhecê-lo pessoalmente. Sua influência ainda em vida espalhou-se por toda Europa, em todos os meios. Os livros de Tolstoi eram lidos por camponeses e discutidos em grandes centros acadêmicos. Até mesmo um séquito formou-se em torno dele.

Tolstoi nos legou uma vasta obra literária e a sua própria vida como fonte de reflexão sobre o ser humano e o teatro macabro chamado de sociedade.

Yon Macedo

Momentos

Por que momentos são só momentos e não se eternizam?
O relógio não pára, a vida passa, e as coisas mais importantes
São perdidas na incosciencia de uma embriagues...

Mas não precisa ser assim...
Posso acreditar neste momento
Posso eternizar este momento...
Numa doce lembrança de quando viver valia a pena!!
Numa doce lembrança de quando sonhar ainda era possível...

Yon Macedo